清晨的第一缕阳光还未完全穿透薄雾，老陈已经解开了系在木桩上的缆绳。他的渡船静静靠在岸边，船身随着水波轻轻晃动，发出细微的吱呀声，像是还未完全醒来的叹息。这个渡口，他已经守了四十二年。
河水是墨绿色的，在晨光中泛着细碎的银光。老陈撑起竹篙，轻轻一点，船便离了岸。他的动作流畅得如同呼吸，每一个转身、每一次撑篙，都与水流达成了某种默契。四十二年，足够让一个人与一条河融为一体。
“老陈，早啊！”对岸有人招手。
他点点头，没有多话，只是将船稳稳靠过去。渡口连接着两岸的村庄，也连接着人们的日常生活。他记得每一个常客，记得谁要去镇上卖菜，谁要去学校接孙子，谁只是单纯喜欢坐船看风景。
“我爷爷那辈就开始摆渡了。”有一次，他对一个好奇的年轻人说，“那时候还没有这座桥的规划，渡口是两岸唯一的通道。”
年轻人指着远处新建的大桥：“桥通了，坐船的人少了吧？”
老陈笑了笑，没有回答。他望向那座横跨河流的现代化桥梁，车流如织。是的，坐船的人确实少了，从每天上百人次到现在寥寥十几人。但他依然每天出船，风雨无阻。
河水见证过太多。老陈记得1983年的大洪水，水位涨到几乎与渡口齐平，他冒着危险转移被困的村民；记得1998年那个冬天特别冷，河面结了薄冰，他破冰行船送孕妇去医院；记得无数个黄昏，晚霞将河水染成金红色，他载着放学归来的孩子们，听他们叽叽喳喳讲学校的趣事。
“你为什么不去城里和儿子住？”常有人问他。
老陈总是摇头。他的儿子在省城工作，多次要接他同住，他都拒绝了。不是不喜欢城市，而是离不开这条河。河水流淌的声音，已经成为他心跳的节奏；渡口的每一块石板，都磨出了他岁月的痕迹。
有一天，一个摄影师来到渡口，说要拍一组关于“消失的职业”的照片。老陈成了他的主角。
“您不觉得孤独吗？”摄影师问，“每天重复同样的事情，看着世界在变，自己却留在原地。”
老陈正在修补渔网，手指灵活地穿梭在线绳间。“河流每天都在变，”他说，“水位、流速、颜色、温度，没有两天是完全相同的。就像人，看似每天做着同样的事，其实每天都在变化。”
他指着河面：“你看那水纹，每一道都是新的。桥通了，人少了，但需要渡船的人依然有。那个住在河东的王奶奶，坐车晕，每周还得坐我的船去河西看女儿。那几个喜欢画画的学生，每到周末就来坐船写生。还有那些钓鱼的、散步的、怀旧的...”
摄影师沉默了，透过镜头看着这位老船夫。阳光洒在他古铜色的脸上，皱纹如同河水的波纹，深深刻着岁月的印记。
傍晚，最后一趟渡船结束后，老陈没有立即回家。他坐在船头，点燃一袋旱烟。夕阳将整个渡口染成温暖的橙色，河水泛着粼粼金光。对岸的灯火渐次亮起，桥上汽车驶过的声音隐约可闻。
他想起父亲临终前的话：“这条河啊，它记得所有事。你好好待它，它也会好好待你。”
四十二年，他送走了父母，见证了儿子的成长，目送了无数人从此岸到彼岸。而他自己，始终在这里，成为渡口的一部分，成为河流记忆的一部分。
远处传来汽笛声，是老陈的儿子开车回来了。他每周都会回来看父亲，虽然不理解父亲为何执着于这个日渐衰落的渡口，但他尊重父亲的选择。
“爸，该吃饭了。”
老陈站起身，拍了拍裤腿上的灰尘。他最后看了一眼暮色中的河流，将缆绳仔细系好。明天，太阳照常升起，河水继续流淌，而他，还会在这里，撑着他的船，连接着两岸，连接着过去与现在。
渡口的回声，在岁月中轻轻荡漾，如同河水，永不停歇。
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