村口那棵老槐树的叶子又黄了，母亲倚在柴门边，目光越过层层叠叠的稻田，望向蜿蜒消失在远山尽头的小路。秋风起时，她的眼角总会泛起不易察觉的湿润，那是千里之外的牵挂，在心底最柔软处泛起的涟漪。
我离家的那个清晨，母亲天未亮就起了床。灶膛里的火光照亮了她布满皱纹的脸，锅里的水咕嘟咕嘟地响着，她为我煮了最后一碗家乡的鸡蛋面。我吃面时，她就在一旁默默地看着，手里攥着一条洗得发白的手帕。临行前，她往我的背包里塞了又塞——自家晒的柿饼、腌制的咸菜、还有一双她熬了几个夜晚纳的千层底布鞋。
“到了那边，记得常打电话。”她只说了一句，便转过身去，假装整理柴堆。可我分明看见她抬起手臂，快速擦过眼角。
如今我在千里之外的城市，每天穿梭于高楼大厦之间。夜晚加班回家，推开出租屋的门，总会下意识地望向电话。我知道，每个周末晚上七点，母亲都会守在村里小卖部的公用电话旁，等着我的铃声响起。有次我因项目紧急连续加班，忘记了时间，第二天打回去时，小卖部的王婶说：“你妈昨晚等到九点，我叫她回去，她说再等等，万一你在路上呢。”
电话里，母亲总是说一切都好。她说今年的稻子长势喜人，说父亲的老寒腿入秋后没再犯，说家里那只老猫又生了一窝小猫。可她从不提自己深夜咳嗽加重，不提前些天去镇上卖菜时扭了腰，也不提中秋那晚，她对着月亮坐了整整两个时辰。
去年春节，我终于攒够假期回乡。火车转汽车，再走上五里山路，远远地，我就看见家门口那盏灯亮着。走近了，才看清母亲站在柴门边，身上落了一层薄薄的雪。她在这里等了多久？三小时？五小时？还是从接到我出发的电话就开始等待？
那晚，我躺在儿时的床上，听见隔壁传来压抑的咳嗽声。起身倒水时，透过门缝看见母亲就着昏黄的灯光，正一针一线地缝着什么。第二天清晨，我的行囊里多了一对绣着平安纹的鞋垫。
前些天，母亲在电话里轻声说：“昨儿个梦见你小时候，发烧了趴在我背上，我背着你走十里夜路去镇上瞧病。”她顿了顿，“现在你走得太远了，妈背不动了。”
我握着话筒，喉咙发紧，说不出话。窗外城市的霓虹闪烁，而我眼前浮现的，永远是故乡柴门前那个日渐佝偻的身影。她站在那里，就是一根看不见的线，无论我飞得多高多远，总被那温柔的牵挂轻轻牵着，提醒我来自何处，归向何方。
千里之外的牵挂，是母亲倚门时暗流的泪，是电话里欲言又止的叹息，是行囊里越来越沉的家乡味。这牵挂穿越山河，抵过岁月，在每一个想家的深夜，轻轻叩响游子的心门。而我知道，无论我何时回头，柴门边的身影都会在那里，等我回家。
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