三月的城市被按下了暂停键。
起初，我以为这只是个短暂的假期。直到第三天，当我再次望向窗外时，才意识到这场隔离可能比想象中漫长。我的公寓位于一栋老式居民楼的七层，对面是一栋几乎相同的建筑，两楼之间隔着一条狭窄的街道。
就是在那个沉闷的下午，我第一次注意到他。
他住在对面楼的六层，窗台与我几乎平齐。那天他正在窗边摆弄一盆植物，动作轻柔得像在抚摸宠物。夕阳的余晖恰好洒在他的侧脸上，勾勒出专注的轮廓。不知为何，这个简单的场景让我停下了原本刷手机的动作。
接下来的日子里，我发现自己开始下意识地寻找那个窗边的身影。早晨八点，他会准时出现在窗前，手里端着咖啡杯；下午三点，他会在窗边看书，阳光在书页上跳跃；傍晚时分，他有时会拉小提琴，琴声隔着街道隐隐传来，成为我单调生活中的背景音乐。
我们从未交谈，甚至没有正式对视过，但一种奇妙的默契在窗与窗之间悄然生长。当我感到特别孤独时，他好像总能感知到，会在窗边多停留一会儿；当他拉琴时，我会在窗台上放一杯茶，仿佛在无声地说“我听到了”。
直到那个暴雨夜。
闪电撕裂天空时，整栋楼突然陷入黑暗。停电了。我摸索着找到蜡烛，微弱的烛光在风中摇曳。下意识地，我望向对面——他的窗口也亮起了烛光。
更让我惊讶的是，他举起了一块小白板，上面写着：“你还好吗？”
我的心跳漏了一拍。犹豫片刻后，我找出孩子画画用的荧光板，写上：“还好，只是有点怕打雷。”
就这样，我们开始了第一次“对话”。
他告诉我他叫林远，是个自由插画师；我告诉他我叫苏晴，是出版社编辑。我们聊起各自被困在家中的工作，分享对疫情的担忧，甚至推荐彼此喜欢的书籍和电影。那块小小的荧光板成了我们之间唯一的桥梁，却承载了比想象中更多的内容。
随着隔离延长，我们的“窗边对话”成为日常生活的一部分。有时是简单的“早安”，有时是分享当天的晚餐，有时只是画个笑脸。我发现我们有很多共同点：都喜欢黑泽明的电影，都认为下雨天最适合读侦探小说，都养着难以伺候的盆栽。
一个多月后的傍晚，他举起白板：“今天是我的生日，可惜没有蛋糕。”
我盯着那句话看了很久，然后冲进厨房。翻箱倒柜后，我只找到半袋面粉、两个鸡蛋和一点糖霜。那晚，我做出了人生中最丑陋但最用心的小蛋糕，并在上面歪歪扭扭地写了“生日快乐”。
当我把蛋糕举到窗前时，他愣住了，然后我看到他用手背擦了擦眼睛。他举起白板：“谢谢，这是最好的生日礼物。”
第二天，我的窗台上出现了一小盆盛开的茉莉，旁边有张纸条：“谢谢你让这个春天不那么难熬。”
隔离终于结束的那天清晨，城市开始恢复生机。我站在窗前，看着楼下逐渐增多的人流，突然感到一阵莫名的紧张。两个月来，我们透过窗户分享了无数时刻，却从未真正见过面。
他会想见面吗？见面后会不会破坏这份美好的距离感？无数问题在我脑海中盘旋。
就在这时，对面的窗户打开了。林远出现在窗前，手里举着最后一块白板：“楼下的樱花开了，要一起去看看吗？”
我深吸一口气，在荧光板上写下：“好，十分钟后楼下见。”
换衣服时，我的手微微发抖。镜子里的自己既期待又害怕。这两个月，这个“窗边的陌生人”已经成为我隔离生活中最明亮的部分。
我提前两分钟到达约定地点，却发现他已经在那里了。当他转过身时，我看到的是一张比从远处看更加温和的脸，眼睛里有我熟悉的笑意。
“终于见面了，苏晴。”他说，声音比我想象中低沉。
“终于见面了，林远。”我回应道，突然发现紧张感消失了。
我们沿着开满樱花的街道慢慢走着，谈论着那些曾在荧光板上交流过的话题，但这次能够看到对方的表情，听到语气中的细微变化。阳光透过樱花洒下来，光影斑驳。
“你知道吗，”林远突然说，“我最期待的不是隔离结束，而是能够像这样和你散步。”
我停下脚步，看着他：“我也是。”
窗边的邂逅结束了，但新的故事才刚刚开始。后来我们常常笑谈，如果没有那场隔离，没有那些窗户，没有那些白板上的对话，我们可能永远只是这座城市里擦肩而过的陌生人。
有时，最意外的邂逅恰恰发生在最受限的空间里；而真正的连接，即使隔着一条街、两扇窗，也能找到相通的方式。在那个特殊的时期，一扇窗成了通往另一个世界的入口，而那个窗边的陌生人，最终成为了我生活中最熟悉的存在。
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